Trois journées de réflexion,

Toujours en observation ,

Là c'est le comble,

Et toujours en immersion ,

Mais quels sont les saisons ?

Toujours des questions,

Sans cessation,

Et par-contre pas de réponses ,

Je ne sais même pas son nom,

Alors je le prénomme vagabond,

Et je n'ai pas hésité une seconde,

Aucune émotion,

Pas mal d'évacuation ,

Mais elles torturent mon esprit et sans raison,

Enfin je pense il sera toujours à l'abandon,

Car il ne se prononce,

Sinon ça sera la révolution,

Mais il a des soupçons ?

Lesquels pas de réponses ,

Mais il a toujours le cœur sombre ,

Certes il vit à l'ombre,

Mais ce n'est pas la solution,

Il faudrait lui dire pardon,

Mais non ,

Il ne changera pas de toute façon,

Il veut faire la moisson,

Mais pour l'instant rien à l'horizon,

Il devait venir d'une région,

Quelconque mais inconnue au bataillon,

C'est peut-être une tradition,

Ou une histoire de traduction,

Mais qui va le dire osons,

Rien que nous nous craignons,

Je sais qu'il vivait sous un pont,

Mais là dessus aucune déclaration ………..